Primos distantes

Novamente, o Natal

2011-12-21T22:17:00.003-02:00

O de sempre: a pressa, o consumo, o sentido perdido, a nossa má vontade com tudo isso.

Mas aquela noite vai se aproximando. Muitos de nós vão conseguindo interromper a rotina e respirar um pouco. Chega o dia 21, 22, 23 e vamos voltando às nossas cidades (primeiras), nossas casas (primeiras), nossas pessoas (primeiras).

Aí a mágica se vai fazendo. Quase como se fosse Hollywood.

Campina Grande é apenas uma fotografia na Parede. E nem dói.

2011-12-14T00:38:00.001-02:00

Um pequeno luto

2011-12-10T23:45:00.002-02:00

Engraçado. Há tempos, li um escritor falando do vazio que sentia quando terminava um livro.
E agora, eu: alguma alegria, algum alívio, alguma certa tristeza. Cadê os papéis que preenchiam minhas horas, que me davam vontade de voltar pra casa mais cedo? Cadê a manufatura que me divertia os olhos e o orgulho?
O risco da toalha ficou lindo. Mas me sinto uma mãe cujo filho saiu de casa.

Um trabalho e uma vida

2011-12-06T23:01:00.001-02:00

Não é muito, mas é demais.

Ele é tudo que eu queria ser e não sou. E eu guardo para ele desejo e um certo desdém.

2011-11-26T18:46:00.001-02:00

Eu não sou um porco

2011-11-04T00:22:00.003-02:00

Azul-piscina-céu-de-brigadeiro

2010-07-03T01:46:00.003-03:00

Numa vida passada, eu estava correndo na calçadinha de Cabo Branco. Chovia (era domingo de virgens, sempre chove em domingo de virgens); os sons do mundo foram baixando; surgia o trecho triunfal do Diálogo do Vento e do Mar, de Debussy; e tudo fazia parte da mesma cena: o ângulo de filmagem a partir de baixo, minha corrida em câmara lenta, close nas gotas de suor e no impacto dos tênis sobre o chão.

Aparece o sorriso, e tudo faz sentido: apenas mais um atleta inundado de endorfinas, gozando mais do que poderia com sexo, álcool ou sobremesa.

A volta do blog é uma homenagem a esse êxtase, reencontrado hoje, numa piscina, super-nadando.

Consumições

2010-04-07T22:59:00.002-03:00

O Iphan me consome, o excesso me consome, o vazio me consome. Eu me consumo.

Retrato do artista

2010-02-28T17:16:00.000-03:00

Não é mais feliz; é somente mais.

Chéri

2010-02-27T23:23:00.003-03:00

O filme começa destinado a ser aquilo mesmo: atrizes famosas, franceses falando inglês, direção de arte caprichada para dar um charme à coisa... e eu com vontade de sair correndo.

Mas eis que me vejo diante de diálogos bem construídos, personagens cuja vida interior faz todo sentido, e um relacionamento amoroso cheio de verdade e humanidade.

Saí do cinema surpreso com quanto tempo fazia que o cinemão não me dizia nada relevante.

Da série “Impossíveis diálogos”

2010-02-26T23:42:00.000-03:00

O miserável e o intelectual comiserado se olham.

2010-02-25T20:28:00.003-03:00

A moça entra no elevador, boa noite. O cara, boa noite!

Ele vai pesando a mochila cheia, a pasta com notebook, a bolsa caindo do ombro. E ela ainda sorri. Que dia não deve ter sido, que vontade não deve ser agora de chegar em casa, os pés no ar, o corpo leve. Banho fresco, suco, sofá, pijama, novela... uma tomada de fôlego antes do próximo round.

Chega o quinto andar, ela sai, tchau, e ele percebe: eu que saí por esta porta. A moça, essa eu nem cheguei a ver.

(A poesia que entornas no chão) x 2

2010-02-24T21:16:00.000-03:00

Girando a manivela, tocando o realejo, a gente fica de doçura à mostra.
Dá uma vergonha danada, porque ninguém vem.
A gente suspira, chora, e faz de novo no mês seguinte.

Depois do fim.

2010-02-23T20:10:00.006-03:00

O funcionário olha para a senhora. Ela chora. O funcionário olha em volta, oferece água, procura uma consolação a ser dita, mas não acha nenhuma honesta.

A senhora chora. Ele espera. As horas passam. Ela se recompõe.

O funcionário retoma o fio de sua teia: "Como eu ia dizendo, o melhor acordo que eu posso oferecer..."

Ele volta para casa, vai à academia, faz compras, vê filmes. Deita. Sonha com as contas não pagas, e acorda no escuro. Se levanta, vai ao banheiro, se tranca, pega a lâmina atrás do espelho e senta. Abre as pernas brancas e lentamente, com precisão de burocrata, faz longos cortes, paralelos, nas coxas. Depois, sobe para a barriga. Depois, para o peito. Aí, pára, antes da altura do primeiro botão, sempre aberto, da camisa de sempre.

Consegue dormir, sobre os azulejos. Com todas as contas ainda por pagar.

(A mesma velha nostalgia) x 2

2010-02-22T23:11:00.000-03:00

O verão vai passando.
A saída do trabalho vai ficando mais escura.
O sol vem caindo pra dentro da minha sala e do meu quarto.
É o verão, que vai passando.

Olê, olá.

2010-02-21T21:45:00.002-03:00

Luar espera um pouco,
Que é pra meu samba poder chegar
Eu sei que o violão está fraco, está rouco
Mas a minha voz não cansou de chamar
Olê, olê, olê, olá

Tem samba de sobra, ninguém quer sambar
Não há mais quem cante, não há mais lugar
O sol chegou antes do samba chegar
Quem passa nem liga, já vai trabalhar
E você, minha amiga, já pode chorar.

Essa é a minha ressaca diária.

A mesma velha nostalgia

2010-02-21T15:15:00.002-03:00

O silêncio do sol das tardes de domingo
dói mais que o da quarta-feira de cinzas.
Tentamos calá-lo com amigos na piscina,
com amigos na cerveja,
com trabalho e sono

Mas ele sempre volta –
o silêncio soturno da vida que podia ter sido e que não foi.

(a primeira sessão da análise fazendo efeito)

2010-02-03T21:31:00.003-03:00

Querem ser deuses
(maldição dos homens)
São só macacos

Já que todos mostram os defeitos,

2010-02-01T20:20:00.004-03:00

Me deixem falar num tom mais positivo de Do Começo ao Fim, filme gay brasileiro recente que causou certa comoção na comunidade, por causa dos dois moços lindos que estão por lá se agarrando.

A falta de conflito, de um enredo propriamente dito, é resultado da opção por tomar aquele amor por assunto. Com efeito, os autores do filme querem falar de dois homens que se amam, que são próximos demais -- que são irmãos. Eles não querem falar dos problemas disso, ou de dois homens que se amam mas. Não tem mas.

Se poderia parecer inverossímil, a tranqüilidade para viver essa história se justifica por eles viverem no alto daquela burguesia onde se é protegido o suficiente para ter uma funcionária da escola para levá-los ao hospital quando se machucam; para ter uma babá que vira governanta quando eles crescem; para se herdar uma mansão sem pensar em aluguel. E têm uma mãe moderninha, um pai ex-revolucionário, e outro pai ausente o suficiente para só perceber tudo durante o intervalo do filme em que eles são adolescentes (e nada é mostrado).

Na ausência de conflito, resta tempo para mostrar, com bastante sensibilidade (com uma sensibilidde que eu nunca vira) o amor entre dois homens. Que é amor, é só amor, mas tem suas especificidades, mostradas em algumas belas cenas, que julgo valer a pena registrar:

a conversa com o treinador, num bar, com o mar ao fundo -- aquela é a exata conversa-paquera-brincadeira-namoro-briga, misto de ditos e não-ditos, insinuações e explicitações, de dois caras que há muito estão juntos;

a leitura do texto de Hilda Hilst na manhã branca -- aí o maior mérito é ter escolhido um texto que descreve tão bem o que se ama quando se ama um homem;

a interrupção da ficada com a moça -- a reclamação dela contra a força faz viva a violência dos machos.

O resto... bem, o resto é pouco, e os defeitos são vários. Mas cumpre ainda registrar a funcionalidade da fotografia. É claro que o branco forçado é feito sob medida para os idiotas saírem dizendo "a fotografia é linda"... mas ele é bastante funcional: o mundo do filme não é branco; branca é a casa onde eles nascem, crescem e se amam. Uma casa inundada da luz branca, masculina, do sol de Apolo. Como se os meninos-homens fossem seus filhos, no seu templo.

A ignorância do que há de vermelho, ocre e negro nisso tudo -- que é negação de Dionísio e dos sátiros, e é especialmente negação das górgonas, gréias e de todo o mundo ctônio -- faz a força e a fraqueza do filme.

A noite desvela uma verdade outra.

2010-01-18T19:54:00.001-03:00

Comecem assistindo isto:

2010-01-11T20:05:00.005-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=1mckY415fNQ

Stuart Murdoch passou de fase mais uma vez.

Primeiro, ele se juntou com um monte de freaks e fez os quatro discos coloridos do Belle & Sebastian falando do que era ser estranho, deslocado e diferente. Geniais, pelo menos o 1o. e o 2o.

Passou de fase. Virou estrela, casou, ficou seguro e até assumiu uma certa feminilidade usando camisetinhas coladas. Fez mais três discos da banda, ainda falando de freaks (mas também de outras coisas), vários lados B e projetos paralelos pequenos.

Aí passou de fase de novo. Os freaks continuam lá, mas nesse God Help The Girl ele se coloca definitivamente como homem adulto. Se já mandava na banda, agora assume que a banda não existe, chama várias moças bonitas pra cantar as músicas dele, e fica lá, com cara de dono, de pai, de patrão, de professor, de autor, controlando sua obra. Vejam o vídeo.

A música do mês, coreograficamente dançada, num sábado à tarde

2010-01-09T18:50:00.002-03:00

I run away, they're playing a decent song at last
I think I'll have to dance with Cassie
Cause the dream boy never asks
-- Shuffle to the left --
I kick the boy behind to make a little room
-- Boogie to the right --
Cassie dances madly like a boxing kangaroo
-- Spinning on the spot --
Hell do I care what I look like
When I feel this good
I'll keep on dancing
I'll keep on dancing

PS

2010-01-07T23:39:00.000-03:00

Contudo, houve uma pausa gloriosa, com um glorioso, em Moreré.

Acalentando os meus próprios cachinhos

2010-01-07T23:36:00.002-03:00

Dor'minha pequena, não vale a pena despertar
Dor'minha pequena, não vale a pena despertar

Eu vou sair por aí afor'atrás d'aurora mais serena

Dor'minha pequena, não vale a pena despertar
Dor'minha pequena, não vale a pena despertar

A véspera da véspera

2009-12-23T23:30:00.002-03:00

(matando a sede com leite, porque a água mineral acabou)

Os já-feitos-pré-viagem:
1) deixar Leo na rodoviária
2) trabalhar trabalhar trabalhar
3) entregar os presentes dos motoristas
4) escrever cartões de Natal
5) tirar dinheiro
6) presente da tia
7) presente da irmã
8) óculos escuros para Moreré
9) postar cartões de Natal
10) comprar passagem REC-CPV
11) descer com as plantinhas da varanda para o zelador zelar por elas na minha ausência
12) dar baixa nos emails antes de largá-los por uns tempos

E ainda resta:
13) Lavar a louça
14) Arrumar a mala

Pra lá nós vamos...

Não é caso de medo...

2009-12-18T19:57:00.002-03:00

... que não somos reginas. É caso de certeza de um Brasil muito melhor para os paulistanos, para a Savassi, para a classe média que aplica na bolsa, para o agronegócio, os banqueiros, para Abílio Diniz, para a Barra, Boa Viagem, Bessa, Itaigara e 13 de Julho. Apenas a verba com seguranças, cercas elétricas e vidro blindado vai ter que aumentar, para continuar contendo a turba quase-preta, que ganhou umas asinhas por 8 anos, e agora vai ser escoltada de volta à senzala.

Voilà... pra lá nos vamos.

Numa sexta à tarde, sem trabalho, com um pirulito

2009-12-18T14:47:00.002-03:00

"Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!"

Quando essa verdade ainda existe, ainda temos salvação?

Um moderno clássico, contraditoriamente, mesmo.

2009-12-17T21:32:00.004-03:00

1. O poder da literatura!

2. O poder da literatura! ressurgido, depois de quinze anos ausente, e -- surpresa! -- na Reparação de Ian McEwan.

3. "As solas duras de seus sapatos estalavam sobre a superfície de macadame como o tiquetaque de um relógio gigantesco, e ele se obrigou a pensar no tempo, esse seu grande tesouro, o luxo de uma fortuna ainda não gasta. Nunca antes tivera tanta consciência de sua juventude, nem experimentara tamanho apetite, tamanha impaciência, para que a história começasse logo".

O Natal vem vindo, vem vindo o Natal...

2009-12-08T21:09:00.002-03:00

Dezembro à espera.

2009-12-07T21:02:00.003-03:00

"Os crespúsculos têm sido lindos. Passei o melhor verão da minha vida, ganhei um gatinho chamado Saturno (ele é Capricórnio), amei muito, fiz ioga à beira-mar. Enfim, tenho agradecido por estar vivo e ter andado por todos os lugares onde andei e ter vivido tudo o que vivi e ser exatamente como sou".

C.F.A.

Com a nítida impressão de já ter me feito estas perguntas.

2009-12-03T13:50:00.003-03:00

Amanhã é sexta, e já hoje de me dá um friozinho gostoso na barriga:
Ir pro trabalho de malas prontas, sair mais cedo, pé na estrada e a sensação gostosa da fuga.
1) De que fujo?
2) Não já venho fugindo da mesma coisa, há anos?
3) Não, é, portanto, uma fuga inútil?

Still her

2009-11-28T12:19:00.003-03:00

The best looking boys are taken

The best looking girsl are staying inside

So, Judy, where does that leave you?

Walking the streets from morning till the night

With a star upon your shoulder lighting up the path that you walk

With a parrot on your shoulder saying everything when you talk

-- if you're ever feeling blue, then write another song about your dream of horses

-- call it 'Judy and her dream of horses

-- her dream of horses

4x2012

2009-11-24T21:21:00.003-03:00

1. É apenas um filme americano de catástrofe. É aquilo mesmo. As explosões, as perseguições, os valores de "lealdade ao espírito deste país", os presidentes heróis... E quem me conhece sabe o quanto eu não tenho mais paciência para nada diso...

2. Isto dito, as duas primeiras perseguições são fenomenais. Talvez porque não se trata de mocinho x bandido, mas de mocinho x planeta terra entrando em colapso. Ver arranha-céus inteirinhos deslizando, ver uma "decolagem" em que não é o avião que sobe, é o chão que desce, me fez me sentir com 10 anos de novo. Uma delícia.

3. Legal é ver que os heróis mudaram. Bonzinhos, altruístas, dispostos a arriscar a vida, eles ainda são. Mas não são mais aqueles caras durões e musculosos, e sim uns nerds escritores fracassados, cientistas sem adolescência. Deu pra me identificar (e agora, escrevendo isso, minha falta de identificação com os durões musculosos começa a explicar minha raiva dos filmes de ação).

4. Finalmente, talvez o mais interessante: depois do final idiota de sempre, uma bela ironia. Depois que o mundo acaba, alguns milhares de pessoas se salvam em três naves: uma dos Estados Unidos, uma para Alemanha, Itália, França, Inglaterra e Canadá (eles devem achar o Canadá muito europeu ou muito grande pra dividir uma nave com eles), uma para Japão, China e Rússia (devem ser os "asiáticos estranhos, porém poderosos"). América Latina não existe, aparece apenas numa notícia de televisão da Globo News, com o Cristo desmoronando. África, não aparece nem na televisão. Mas, quando a poeira baixa, eles descobrem: a terra que restou, a terra prometida, é a África, que segundo um dos cientistas, "provavelmente nem foi atingida... é por isso que é o Cabo da Boa Esperança". Então bilhões de pessoas morrem, os poderosos se rasgam em operações de guerra para salvar alguns milhares... e a África, lá, podendo ter salvo todo mundo, esquecida.

A cera e a sereia

2009-11-22T10:39:00.010-03:00

Cronópios de classe média armam tenda no esgoto: dançam, em pares, com o cheiro; se vêem n'água preta como nunca tinham antes.

Catam os restos da festa, ou não catam; voltam pra casa melhores.

Voltam – não se tem notícia de um que dormiu por lá.

Só pra surpreender

2009-11-13T21:12:00.001-03:00

Minha faxineira veio comentar comigo hoje o quanto gostava de Julio Cortázar.

Meu primeiro voto...

2009-11-09T20:55:00.003-03:00

Meu tão grande envolvimento deixou marcas na memória.

Click

2009-11-08T00:30:00.002-03:00

Amanhã terei 40 anos, acabei de descobrir, quando me toquei que ontem tinha 17.
Daqui até lá, faltam os mesmos anos que passaram desde então.

Passé composé.

Seguindo com a série Casa Claudia

2009-11-07T19:17:00.004-03:00

O casulo aberto

foto (c) Dudu Pinto Lindo

A pig, on a cage, on antibiotics

2009-11-07T00:01:00.006-03:00

I
Sexta-feira – delícia! Vamos fazer feira.

Um gozo pequeno e inesperado: hoje é sexta-feira, posso fazer feira; posso acordar amanhã cedo e arrumar a casa. Também um choque: que animal domesticado eu me tornei, sonhando com a liberdade da sexta à noite no Atacadão?

No Atacadão, porque é mais barato, com as lâmpadas fluorescentes, os donos de lanchonete, as famílias da periferia e baldes de 10kg de maionese.

II
Sexta-feira – delícia! Vamos sair.

O gozo de sempre: alucinógenos legalizados, pessoas, dentes e decibéis. Somente.

No Beco dos Cocos, porque é mais interessante: posso cheirar cocaína no seu carro? Não, não pode, sabe como é, a polícia, adeus.

III.
Sexta-feira – alívio. Vamos dormir.

O gozo pequeno e inesperado de voltar pra guardar em casa os itens supermercados. O mesmo choque: eu deitado na cama, bem protegido e confortado por pacotes de 16 rolos de papel higiênico, 20 sabonetes e 30 barras de cerais.

Trocando em miúdos

2009-10-29T21:25:00.002-03:00

Os seus mesmos tristes, velhos fatos, cujo álbum de retratos hoje ouso enterrar.

*Para Germana Beatriz, presente através do CD de Kyl.

A quarta foto da mesa...

2009-10-03T14:47:00.002-03:00

... um outro casulo...

... e o azul escuro nunca foi tão esplêndido.

Ligando as pontas

2009-09-30T21:40:00.005-03:00

Eu vi o meu passado passar por mim

Há meses arrumo essa casa, e o processo continua. O mais legal é reencontrar o passado: objetos, papéis, afetos – preciosidades. Coisas bestas, guardadas quase com vergonha, agora se confirmam grandes, e me dizem: "foi esperto no cuidado, hein, amigo?".

Aí me lembro da conversa-padrão-número-um que uso pra explicar o valor do patrimônio: "Se você não lembrasse seu nome, não soubesse onde estudou, não reconhecesse sua família, você seria você?". Pois bem: cada carta escrita por Mayra, cada origami dado por Jarbas, cada cristal roubado do hotel de Viena (só pra ficar nas coisas menos óbvias) me faz mais eu. O mais incrível: é confortável.

Aí em cima, mesmo, vai um carvão sobre cartolina que fiz no Fenart-2000. Deixei-o 9 anos guardado, enrolado num casulo, respirando baixinho – e agora preparo o reencontro, ele de asas abertas sobre a minha cama.

Sobre o nível de civilização local

2009-09-28T23:27:00.004-03:00

1) Lido diretamente, no meu cotidiano, com um Anailson, um Ademilton, um Adebaldo e um Adlênio.

2) O que se vende nos chamados "cafés" como sendo cappuccino é um pó doce e achocolatado ao qual adicionam água quente, sem se dar nem ao trabalho de dissolvê-lo por completo -- talvez pra provar que a gosma resultante é "do cappuccino legítimo, aquele do pó".

3) Nada é mais difícil do que encontrar manjericão fresco no supermercado.

Para o anônimo do post de 19 de setembro

2009-09-25T18:19:00.005-03:00

Caro anônimo:

Não sei se você é o mesmo anônimo de outros comentários anteriores, mas gostaria de saber seu nome, e se te conheço, e se você conhece meus amigos. Não deve conhecer, porque, se conhecesse, saberia que não, eles não me chateiam dizendo que gostam de alguma coisa que escrevi.

Mas é preciso ir um pouco mais fundo nisso: tem muitos posts aqui sem uma pretensão estética maior. É claro que tantas flores e tantos lamentos querem ser bonitos, mas querem, também, e muitas vezes querem, principalmente, registrar momentos para dar-lhes um pouco de sentido e permanência, calando um pouco a dor, pelo compartilhamento. Assim, ver os comentários repetidos é ver de novo a mesma sintonia, e é bom saber, dos amigos, que eles não esperam uma acrobacia nova a cada dia. Porque nem sempre (e ultimamente, muito pouco) eu tenho isso pra dar.

Jane - Judy - Lisa - Chelsea - Mary Jo

2009-09-20T15:28:00.004-03:00

All of us have been hurt too deep.

A poesia que entornas no chão

2009-09-19T02:00:00.004-03:00

Os lírios, as gérberas, o amor que se projeta;

A poesia do dar-se;

A luz para dois, para dez, para dez milhões:

Devagar e inesperadamente, se aquece a sala vazia.

:)

2009-09-16T21:23:00.002-03:00

Tô um pouco feliz.

Meu sofá chegou, e chegou também um convite para participar de uma mesa no "Colóquio França-Brasil Patrimônio Cultural", no Rio, no mês que vem. É a primeira vez que consigo algum tipo de reconhecimento no IPHAN nacional (antes, só gostavam de mim no IPHAN-PB), o que me anima.

2009-09-10T23:25:00.001-03:00

Vivi escreveu: "Fiquei choquê, passê composê, bege, listrada, purpurinada, blue-soft-plus-mega-exta-hiper-golden-beta-2.0".

Acho novo vocabulário ortográfico.

"Eu sou um isoporzinho...

2009-09-06T19:39:00.002-03:00

... e meu dono é um ursinho"

Na posta-restante.

2009-09-05T21:30:00.004-03:00

Hoje teve festa de inauguração do meu apartamento, para 8 convidados.

Lista de presença: Leo e eu.

Our splendid sparkling fire

2009-09-01T01:32:00.001-03:00

No escuro,
no frio,
no vazio:

uma faísca que já dura dois anos.

Alea jacta est

2009-08-14T19:12:00.003-03:00

Cris deve ter uma expressão melhor para descrever a situação do que o velho "a sorte está lançada". O fato é que as engrenagens estão se movendo, alguém desencadeou o processo, e não se pode mais pará-lo. Vamos ver no que vai dar.

Dias atrás, coloquei no meu orkut: "Marina Silva Presidente do Brasil". Tinha acabado de ler num blog sério que ela estava sendo sondada pelo PV neste sentido, achei o máximo, aderi. Nos comentários do blog, alguém que chamei espírito de porco advertia: "jogada do PSDB".

Hoje, temo pelo que escrevi. Ainda acredito demais na senadora, na sua capacidade, integridade, força. Mas acabo de ler que Marina efetivamente cogita sair do PT, ser candidata pelo PV... e Aécio Neves já propagandeia o quanto deseja uma aliança com ela, "se não no primeiro turno, no segundo".

Sim, era uma jogada do PSDB, Marina comeu a corda, e eu espero que o Brasil não pague por isso.

Egípcia

2009-08-10T11:50:00.006-03:00

Vi a senhora na rua, parei o carro mais à frente, fiquei à espreita para fotografar tanta dignidade.

Isto feito, lembrei do que eu falara de Verger: em vez de roubar fotos, ele as fazia de frente, com a consciência, anuência e pose dos retratados. Hesitei, encontrei uma coragem que não julgava ter, e fui pedir à senhora que ela posasse pra mim - mas ela me ignorou, nem respondeu, e seguiu andando.

Agradeci à minha covardia pela primeira foto, de contrabando.

2009-08-05T04:34:00.001-03:00

A hora é aquela: seu amor dorme, seus pais dormem, o médico da família dorme. O guarda da esquina foi guardar outro bairro, já faz anos. Lá fora, o breu, aqui dentro, o maior frio.

Aves medonhas assobiam, por todos os lados do prédio. Você fica longe da janela, pra não vê-las, mas sabe que são descomunais e pretas. Você fecha os olhos, e elas giram bem perto de sua cabeça.

.

2009-08-01T14:58:00.002-03:00

E, sabe?, 'Cantada' ainda é novo pra mim, meu chão está no 'Maritmo', que, descobri, já vai com mais de 10 anos. Ah, sim, agora lembro, era mesmo um adolescente voltando do shopping com os pais e ouvindo intrigado aquela guitarra inicial.

Já faz tanto tempo tudo, e eu ainda na mesma esquina, com cara de quem perdeu o bonde. Encontrando milhares de pequenas luzes, e não as usando pra ver o caminho de volta. Na chuva, esperando mamãe.

Ficção

2009-08-01T13:26:00.004-03:00

Duas vezes onze mais três homens estão no campo. Correm atrás da bola e sem ela, suam, vão na canela. O juiz juíza, os bandeirinhas bandeiram. No time cinza, um empurra a cadeira de rodas de outro, que vai meio de olhos fechados, cara de bêbado, cansado ou não-dormido. Não parece que está muito lá.

Os outros cinzas se esfalfam pra passar pelos azuis, trazer a bola pra área, cruzar. Nesta hora exata, o da cadeira abre os olhos, levanta, pula e cabeceia direto pro gol. Certeiro como quando ainda era vivo, era gente.

Sorri, espremido entre a glória do que restou e a miséria do que perdeu.

On and on

2009-07-27T01:16:00.002-03:00

Em 1999, eu acabava de sair de casa para uma cidade nova e cheia de desafios. Sozinho, eu fugia para o cinema, lanchava, e acreditava que com isso ficava feliz. Eu julgava poder dar conselhos.

Em 2009, tudo igual - mas o cinema e o lanche são um vício deliberado, uma fuga consciente.

Cnossos

2009-07-26T09:56:00.003-03:00

Sempre li nas estatísticas: homens que moram sozinhos morrem mais cedo, porque têm mais depressão, bebem mais, fumam mais, comem pior, não vão ao médico. Nas entrelinhas: atrasos no trabalho, pia cheia de louça suja, vasinhos com plantas mortas.

Acompanho no blogue do escritor S. N. sua rotina suíça de trabalho solitário doméstico, exercícios físicos e diversão – um cidadão perfeitamente integrado à sociedade produtiva.

O escritor e as estatísticas... a águia e a galinha... o milho e a pipoca.

nem só por esta noite

2009-07-16T20:26:00.003-03:00

Os fantasmas dos natais passados
dos trabalhos passados
dos fracassos passados

O saco de ossos nas costas,
a lápide sobre o peito,
os cipós nos braços,
as teias nos pulmões,
a sombra nos olhos.

E a casinha fofa onde trabalho...

2009-06-14T17:53:00.003-03:00

A volta das arquitetas bichas camponesas

2009-06-14T17:35:00.003-03:00

Agora, com maçãs.

Para mim bem perto de mim mesmo,

2009-06-13T20:05:00.004-03:00

Para um fim de semana bem perto do meu desejo,
Para meu desejo, por hoje encontrado:

Produzir objetivamente (um pouco);
Arrumar minha casinha (um pouco);
Ver um filme de verdade;
Deliciar-me na livraria;
Fazer um béchamel clássico pruns capeletti velhos;
Estar na rede, lendo, livre;
Desenterrar meu baú e brincar com meu tesouro

Fazer muita Arte pro meu Amado

Sem culpas (a parte mais importante)

Entrando no clima funcionário público

2009-05-19T21:06:00.003-03:00

Fazendo pesquisa no sistema, para comprar um material para uma obra, descobri que a Câmara dos Deputados compra um joelho de PVC de 40 centavos por 28 reais, 70 vezes o preço dele. E depois é a imprensa que inventa as coisas.

PS: a consulta é pública, quem quiser confira, porque essa é só uma das várias que vi...

Tanto fogo é só água I / Tanto fogo é só água II

2009-05-15T19:42:00.002-03:00

Exercícios para se fazer sozinho

2009-05-10T19:20:00.002-03:00

Série A (para querer morrer):

1) Atrasar o almoço até 4 da tarde, mesmo sabendo que nem em Recife tem almoço na rua a esta hora;
2) Sair de casa pra almoçar no shopping, em sábado de chuva, véspera de dia das mães;
3) Ficar no estacionamento lotado do shopping, de tocaia, espreitando alguém que esteja saindo, seguir a pessoa torcendo pra que ela tenha carro, e então ocupar correndo a vaga do carro dela, antes que outro a roube.

Série B (para aliviar um pouco):

1) Entrar no shopping e perceber que você não vai ter de enfrentar as filas horrendas do caixa do supermercado, do balcão de embalagens pra presente, nem do bomclube (porque todo mundo decidiu deixar tudo pra última hora);
2) Não ser mãe, pra não ganhar as panelas que metade dos filhos uó decidiram comprar;
3) Encher a cara de chocolate quente de verdade.

Tree Hugger (Kymia Dawson?)

2009-05-04T20:40:00.003-03:00

The flower said "I wish I was a tree"
The tree said "I wish I could be
A different kind of tree"
The cat wished that it was a bee
The turtle wished that it could fly
Really high into the sky
Over rooftops and then dive
Deep into the sea

O desejo desses sujeitos é intransitivo; se esgota no que eles querem ser, sem atingir outros sujeitos; é um desejo sem reciprocidade, sem eco e sem volta; e nesse "desejo surdo" lembra a Quadrilha de Drummond (mesmo que nessa, pelo contrário, se trate de um desejo transitivo)

And in the sea there is a fish
A fish that has a secret wish
A wish to be a big cactus
With a pink flower on it
And the flower would be its offering
Of love to the desert
And the desert so dry and lonely
That the creatures all appreciate the effort

Quem imaginaria a flor rosa no deserto? Quem imaginaria o peixe do mar querendo ser um cacto do deserto, só pra poder dar uma flor à secura e à solidão do deserto?

Agora, o desejo aparece transitivo: a flor que o peixe deseja ter é uma oferta de amor; e esse desejo que se derrama sobre o outro recebe sua resposta: todas as criaturas reconhecem o esforço. No texto, o amor com destinatário recebe resposta à sua carta.

And the rattlesnake said "I wish i had hands
So I could hug you like a man"
And then the cactus said
"Don't you understand?
My skin is covered with sharp spikes
That'll stab you like a thousand knives
A hug would be nice
But hug my flower with your eyes"

Quem imaginaria o amor de abraços entre um cacto e uma cascavel, em pleno deserto? Essa troca de gentilezas sinceras entre seres perigosos? Esse amor que faz a cascavel melhor, quase uma pessoa? Esse amor tão delicado que pode se consumar e se contentar apenas com um olhar para uma flor?

É o sonho de um mundo muito mais macio que encanta na canção.

Não é exatamente um carro, é só um ka-

2009-04-29T20:01:00.003-03:00

Mas é mais um feliz passo no meu aburguesamento.

Aracaju

2009-04-26T17:55:00.003-03:00

Então finalmente escrevendo telegraficamente o que tanto já foi dito.

A cidade é pequena e fácil, mais pequena e mais fácil que João Pessoa. O incrível é que, apesar disso, tem coisinhas pra fazer e até uma sessão de arte.

Moro no centro, mas num trecho "boa família e bons costumes". A vista é bonita, e uns dez quarteirões depois tem um mercado simpático pra tomar cerveja sábado de manhã (não que eu tenha ido). O tal mercado simpático tem uma torre que me parece o único possível marco digno para a cidade, mas as pessoas não parecem notar

Fora isso, a solidão de um apartamento de dois quartos branco e vazio, desses que fazem eco quando você diz "alô" no telefone, e te deixam com vergonha, porque parece que você tá atendendo no banheiro. Mas essa solidão eu tô enfrentando com coragem, leitura, MSN, trabalho e o meu querido amigo Randy Blue. Nada que seja novidade pra quem já vai com 28 anos de idade na cara e já viveu algumas coisas.

Vou ver se tiro umas fotos do trabalho amanhã pra ir atualizando o jornalzinho.

>> Olhaí a vista do apartamento e o tal "marco digno" num fim de tarde nublado.

Qual é o seu lugar no mundo?

2009-04-25T17:32:00.005-03:00

Esta poderia ser uma pergunta fixa de revista, variando todo mês o respondente. As respostas seriam várias, filosóficas (“meu lugar é aquele entre o sein e o sollen”) ou chãs (“meu lugar é meu sítio em Ituverava”).

Este mês eu respondo. Hoje, meu lugar no mundo é o pedaço de Nordeste de Natal a Ilhéus, esse pedaço de terra tão repisado, tão fudido, tão lindo. Pedaço de terra que se faz uno por seu passado de cana moendo gente vermelha preta branca.

Ficar estudando como isso aconteceu, como tudo isso se foi fazendo (e permanece se refazendo) paisagem; morar em João Pessoa, Recife, Salvador, e, agora, Aracaju; viajar de carro, ônibus, van, barco (especialmente van e barco) – tudo plantou meus pés no massapê.
Gilberto Freyre descreveu o que vejo de um jeito que me faz chorar. Em seu Nordeste, ele não quer tratar dos

“sertões de paisagens duras doendo nos olhos [...] esse Nordeste de figuras de homens e de bichos se alongando quase em figuras de El Greco”

Meus olhos e os dele vêem:

“o Nordeste de árvores gordas, de sombras profundas, de bois pachorrentos, de gente vagarosa e às vezes arredondada quase em sanchos-panças pelo mel de engenho [...] Um Nordeste onde nunca deixa de haver uma mancha de água: um avanço de mar, um rio, um riacho, o esverdeado de uma lagoa [...] Um Nordeste com a cal das casas de telha tirada das pedras do mar [...] O Nordeste da cana-de-açúcar. Das casas-grandes dos engenhos. Dos sobrados de azulejo. Dos mocambos de palha de coqueiro ou de coberta de capim-açu”

Nos meus olhos cresceram prédios sobre as casas-grandes; fazendas de camarão como esquadros nas curvas d'água; grades nos sobrados e também nos mocambos. Isso é o irônico de tudo: mesmo ainda visível, o Nordeste de Gilberto Freyre morreu.

Fico eu, morador de um nordeste vivo-morto e de outro nordeste morto-vivo, candidato a morador dos outros nordestes (os de dentro), vendo a foz do rio São Francisco.

Fica Penedo, no centro geométrico disso, com os tempos todos impressos em si, brilhando ao sol e fingindo que não é com ela.

De novidade em novidade, acho que daqui pra março esse blog vai voltar a andar...

2009-01-27T22:57:00.003-03:00

O que é relevante para aqui ser postado?

2008-10-27T17:53:00.003-03:00

Eu todo feliz: "Agora vamos ouvir as versões do disco"

Mas aí de repente todo decepcionado: o que Mário Caldato fez com Mallu Magalhães? Ou foi ela própria, já virando caricatura de si mesma? O fato é que J1, que era doce, meiga e adolescente, mas não demais, virou algo TÃO doce, meigo e adolescente que enjôa. Perdeu os tons de raiva, de angústia, de tristeza, deixou de ter nuances e virou uma idiotice muito apropriada para Malhação.

Borboletas de outubro

2008-10-14T21:48:00.001-03:00

É uma micareta mesmo...

2008-08-31T12:08:00.002-03:00

... mas atende pelo nome de congresso.

E depois me perguntam por que não gosto deste mundo x E depois me perguntam porque gosto deste mundo

2008-08-08T22:24:00.004-03:00

A china é um puta de um país merda, um modelo de como não se deve crescer nem ser.

Os Estados Unidos boicotaram a Rússia, mas não sonham em boicotar a China. Ela é boa para o capitalismo, para o mercado e para quem investe na bolsa. Só não é boa para os chineses, nem para o resto da população mundial, nem para os tibetanos, especialmente.

E o idiota aqui se vê chorando no meio de uma academia de ginástica, ao ver um ser humano como ele carregando um foguinho e correndo numa parede vertical, com velocidade e majestade de deus, enquanto do sol que o segue nasce um mar de espirais, lembrando toda a humanidade, em todos os tempos.

For the record

2008-08-02T22:22:00.001-03:00

1) Meu dinheiro acabou
2) Arrumei um trabalho superinteressante pra fazer no fim do ano
3) & um emprego de professor universitário pra segunda!

:D

http://www.dissertacaoetese.com.br/

2008-08-01T19:06:00.002-03:00

"
Quem Somos
Somos uma equipe especializada em prestação de serviços de consultoria e assessoria, na elaboração de trabalhos universitários, de mestrado ou doutorado.
Com uma experiência de 13 anos no mercado, dispomos de equipamentos avançados e profissionais qualificados, o que nos permite agilizar o desenvolvimento de seus trabalhos, agregando qualidade, confiabilidade e seriedade ao produto final.
Contamos, ainda, com equipamentos modernos, de alta resolução, agregando qualidade à apresentação gráfica de seus trabalhos

Nossa Meta
Nossa meta é auxiliar aos alunos no cumprimento das exigências curriculares, de forma que lhe sobre tempo para realizar as demais atividades solicitadas pela instituição de ensino, bem como de seu trabalho e de sua família

Nossa Visão
Nos dedicamos a prover a sociedade com serviços de pesquisa, desenvolvidos com profissionalismo, qualidade superior, confiabilidade e sigilo absoluto, de forma a exceder às expectativas de nossos clientes

O ghost writer trabalha silenciosamente, recebe sua remuneração profissional e depois desaparece para sempre (daí a designação de fantasma) mantendo inviolável o segredo de sua participação naquela obra.

É perigoso, imoral ou vergonhosos contratar um ghost writer ???Claro que não! Não há nenhuma vergonha em contratar os serviços de um escritor fantasma. Muito pelo contrário, servir-se de um deles pode até ser sinal de grande prestígio. Todo mundo sabe que os discursos dos Presidentes de República e Governadores, os relatórios dos Ministros de Estado ou de diretores de grandes empresas não são redigidos pessoalmente pelas personalidades que os assinam.
"

The bends de memória

2008-07-30T10:08:00.004-03:00

where do we go from here? alone on aeroplane, falling asleep against the window pane, my blood will thicken

I wish to wash myself again to hide all the dirt and pain, cause I've been scared that there's nothing underneath

I'm just lying in a bar with my drip feed on talking to my girlfriend waiting for something to happen. I wish it was the sixties , I wish I could be happy, I wish I wish I wish that something would happen

have I benn sinking THIS LOW

Desejo e lírica: o fazer artístico enquanto possibilidade de semantização do espaço contemporâneo

2008-07-26T17:17:00.014-03:00

Uma piada longa, e não mais que isso, para brincar de Seminário CorpoCidade. Será que eles aceitariam o resumo?

A comunicação proposta expõe os registros fotográficos resultantes da performance Pagan Poetry, e discute, a partir daí, uma possibilidade de enfrentamento do progressivo esvaziamento de sentido do espaço e do viver contemporâneos.

A seqüência de oito imagens mostra o artista em uma seqüência de lugares despidos de significado específico (os não-lugares mais clássicos), como ônibus, aeroportos, aviões e banheiros públicos. No percurso, ele reproduz, caligraficamente, em seu próprio corpo, fragmentos de textos de amor.

Assim, gera-se um contraponto entre a seqüência de espaços desconexos (uma cartografia do vazio ou uma não-cartografia) e a escrita sobre o próprio corpo, plena de reminiscências pessoais (uma cartografia do desejo ou uma corpografia). Juntos à pele escrita, objetos como poltronas, bilhetes de bagagem e mesas ganham novo significado, e os próprios espaços genéricos ganham um rumo.

A intenção de criar rumo-sentido em meio à sua ausência se evidencia pelo fato de que as imagens começam num espaço doméstico e terminam numa escola, lugares significativos e pessoais que enquadram os não-lugares atravessados. O percurso chega a um destino, encontra o lugar desejado, leva ao desejo – estaria o artista indo ao encontro de seu amante?

A partir daí, podemos entender o rumo encontrado como possibilidade de enfrentamento de um mundo em que os espaços são cada vez mais despidos de um sentido próprio e físico. A exposição tão próxima, e mesmo confundida, da carne e do traço, do desejo e da criação (citação óbvia à cantora islandesa Björk e ao cineasta inglês Peter Greenaway) parece colocar uma solução que passa pela fisicidade pura do próprio corpo, do objeto artístico – e do corpo feito objeto artístico.

Panfletando, pra não perder o hábito

2008-07-23T21:36:00.003-03:00

Pra quem não sabe, Queer as Folk é um seriado gay originalmente inglês, regravado no Canadá pra ser passado na televisão americana, e que já acabou. De forma geral, acho interessante, não só pela historinha envolvente, mas porque mostra (parte da) diversidade do mundo gay e porque tem um posicionamento político próximo ao meu -- o de que a luta dos gays é para serem respeitados pela sociedade sem terem de fazer concessões à "moral e aos bons costumes". Mas também não vai muito além disso: alguns episódios alegram, outros entristecem, outros causam revolta, tudo dentro do esquemão previsível.

Até que eu vi o primeiro capítulo da quarta temporada e foi um grande soco no estômago. Passamos o episódio nos familiarizando com um travesti que abre diversas cenas cantando standards americanos. Pois bem: sem fazer parte da história, sem ser o mote para o "problema do dia", mas pelo contrário, quando tudo já está resolvido e os créditos vão aparecer, temos de assistir nosso conhecido travesti sendo espancado, sem motivo algum que não homofobia, enquanto vão se alternando com isso as imagens dos nossos personagens conhecidos, voltando pra casa sorridentes, e, o que é mais emblemático, também as imagens do travesti cantando, feliz demais, uma música animada.

Não me lembro de nunca terem sido tão bem mostradas a profunda dor e a profunda delícia que vêm sempre e ironicamente juntas nessa vida de veado.

The hills are alive...

A noviça rebelde no divã

2008-07-05T13:48:00.003-03:00

Vocês já se deram conta do quanto a noviça rebelde é infeliz e do quanto sua cantoria sem fim é uma tentativa quase esquizofrênica de negar isso?

A moça está lá no convento, mas não se adapta, é uma outsider... Em vez de cumprir as rotinas, vive fugindo para as montanhas, onde fica cantando e rodando sozinha – não é à toa que é expulsa. Quando isso acontece, vai trabalhar de babá, sem que nem se cogite que ela volte para casa. Ou seja, ou ela não tem pai, nem mãe, nem família, ou, o que é pior, a famíla existe mas a abandonou sem guardar qualquer espécie de contato. Por um motivo ou outro, ela foi largada no mundo e, uma vez acolhida no convento, termina por ser largada no mundo uma segunda vez, sem ter a quem recorrer. A caminho da casa dos von Trapp, ela canta "tenho confiança na própria confiança" – não resta nada do lado de fora para que ela confie. Assim, ela procura em si mesma algo a que se agarrar, e a canção segue com "tenho confiança em mim". Tanta música é a resposta que ela dá ao desamparo – é a ferramenta continuamente usada para tirar esperança do desespero.

Assim, os agudos ensandecidos de Julie Andrews ao fim de certas canções (I have confidence, Do Re Mi) e a ênfase missionária dada a algumas palavras (My favorite things) são extremamente adequados (na verdade, foi meu estranhamento diante da exasperação em canções aparentemente felizes que me levou a questionar o filme). Basta pensar cinco segundo nestas letras e percebe-se que nenhuma delas é realmente alegre: elas são receitas para superar situações desconfortáveis presentes. Cantar tão alto para encobrir a dor termina por ser a brecha que a revela.

Maria precisa da família que lhe falta. Neste sentido, é até natural que o convento não lhe servisse, por não preencher esta lacuna. Já na casa dos von Trapp, ela rapidamente assume o papel de irmã mais velha – demonstrando, simultaneamente, superioridade e cumplicidade, e ficando certamente mais próxima das crianças do que do patrão. Nesta posição, porém, ela não é aceita por ele, que já tem filhos em número suficiente, e cuja carência é de outra ordem (ele é viúvo). Assim, apenas transformando-se em mulher-mãe-esposa (saindo do lado das crianças para o lado dos adultos) é que ela encontra lugar junto ao barão, na casa, e na família.

O completar-se da vida de Maria diante do fato de conseguir uma família é marcado, na narrativa, por uma recapitulação dupla, unindo as pontas dos fios soltos, não resolvidos, daquela personalidade. Primeiro, a música que marca a nova situação, Something good, faz, já num momento avançado do filme, as únicas referências ao seu péssimo passado (wicked e miserable), que pode agora ser lembrado em paz (ela canta, com tranqüilidade, que "deve ter feito algo bom" para merecer seu presente). O casamento, que imediatamente se segue, é feito ao som do coral das freiras, marcando a reconciliação também com o convento.

Dito tudo isto, fica um pouco mais claro porque o filme é tão amado por senhoras virgens, gays sorridentes e desesperados em geral.

A ponte

2008-07-04T17:17:00.002-03:00

"Ê, doutor, a gente não bebe cachaça só por causa de cangalha, não; a gente bebe por causa de prejuízo grande e de família também".

E depois me perguntam por que não gosto deste mundo

2008-07-03T11:29:00.004-03:00

A grande e festejada notícia é que as FARC estão enfraquecidas, porque libertaram a franco-colombiana boazinha, mãe de dois filhos lindos. Muito de passagem, menciona-se que há mais 14 anônimos libertados. E, fora o governo brasileiro (que muito de vez em quando dá uma dentro), ninguém lembra que há outros 750 reféns.

O star system se alastra como um câncer.

ai meu deus

2008-05-27T16:13:00.004-03:00

"
Laura:
Juzis, se interessar, tenho notícias fresquinhas do mundinho publicitário que vc destesta:

Belle & Sebastian em Agosto. Festival MADA, Natal.

=***

Ainda há esperanças para nós, pobres vendidos.. =)
"

Heart of the house

2008-05-06T20:36:00.002-03:00

"Tinha uma piscina na casa. Mas o povo não ia lá por causa da piscina. Ia porque naquela casa havia muito riso."

Hápax

2008-04-06T11:22:00.002-03:00

s.m. Última palavra restante de uma língua extinta sem deixar vestígios.

Um haicai para Ronaldo

2008-04-03T22:11:00.006-03:00

folhas do jasmim
desabrocham três em três
ele diz-me sim

Epifania de beira de esquina

2008-03-18T18:41:00.002-03:00

A coalhada gelada desce redimindo, como a chuva fria sobre o assassino na praia cinza, ou a indulgência papal, ou a entrega da tese, ou a cura da sarna.

Medula (um dos textos para Cê, quando da sua partida)

2008-02-01T21:15:00.000-03:00

Cecília acordou e sentou. Tirou o sorriso de dentro do copo com água que lhe ficava na mesa da cabeceira. Conseguiu levantar-se na segunda tentativa, esvaziou o penico no vaso sanitário, trocou a camisola pelo vestido, foi à cozinha fazer o café preto sem açúcar: a casa andava muito silenciosa desde que os meninos tinham ido embora. Restava, agora, sentar diante da televisão, ou do rádio, ou da janela, ou do álbum, ou do livro... arremedos de portas de um mundo para o qual não mais passava.

Ouviu um pingado. Se fosse a torneira vazando, poderia esperar. Mas o continuar dos plics começou a impacientá-la; e com aquela resignação de quem já enterrou alguns filhos, procurou pela casa toda. O barulho parecia vir do chão. Deitou-se nele, encostou o ouvido bom no ladrilho: sim, o pingado vinha de baixo do chão, mesmo sem a casa ter porão. De repente, uma voz conhecida disse quem me compra um jardim com flores? Asssustada, ergueu-se como não fazia havia vinte anos, arrastou uma poltrona pra cima do ladrilho e fingiu que nada acontecera.

Quando os pingados entraram pelo quarto dia (e ela tinha atravessado três noites em claro), Cecília deu-se por vencida: arrastou a poltrona, tirou o ladrilho do chão com uma chave de fendas, e, surpresa, encontrou um imenso vazio debaixo de seu lar. Um vazio de onde vinha uma voz que perguntava o sonho que a menina sonha está no sonho ou na fronha? Tirou outro ladrilho e ouviu Arabela abria a janela. E depois de um seis ladrilhos tirados (via uma verdadeira caverna sob a sala de visitas), precipitou-se para baixo atravassando os sons: o último andar é mais bonito, do último andar se vê o mar.

Caíra num mar de dentro, numa lagoa de luz própria, num azul tão vivo que quase calava o coral Essa menina tão pequenina quer ser bailarina. E nadava supreendida com o próprio fôlego, com a falta de frio, com tanto sentir-se em casa, agora tão longe dela. Disse a si mesma: a espuma escreve, com letras de alga, o sonho de Olga, e riu-se divertida do tempo em que brincava, assim, com sons e imagens e pessoas. Quis nadar fundo, sentir a água acordando a pele, simplesmente ir, atrás da pergunta (e não da resposta, porque desta não precisava): de que tamanho seria o rebanho?

Voltara a ser a sereia que tinha esquecido; e se por um momento ponderou voltar, para um adeus aos ladrilhos, à poltrona, à vizinha e ao sobrinho-neto das visitas mensais, logo transformou isso num sorriso, piscou os olhos lentamente, e nadou para o mar oceano.

As rachas arrasam

2008-01-18T23:52:00.000-03:00

Como um urubu, danto voltas divertidas sobre a morte

2008-01-16T00:43:00.000-03:00

Enquanto o século XIX começava, morria-se muito, e de várias coisas, na Paraíba.

Morria-se do que eram moléstias previstas, como sezões, bexigas e diarréia, e morriam, da mesma forma, os tísicos e os hidrópicos. Morria-se ainda, sem criatividade nenhuma, de velhice, de parto e de fome.

Mais interessantes eram as doenças misteriosas, que o tempo se encarregou de extinguir: hoje não há mais mortes por malinas, esquinência, pleuriz ou humor séstico. Mas bons mesmo eram os mortos improváveis: os mortos de espasmo, de transmutação, de estopor, de catarral, de vício de comer terra, de emorródeas, de lombrigas, e os mais improváveis de todos: os mortos de frieiras. Melhores que esses, somente os mortos obstruídos.

Tudo isso estava dentro do previsto. As moléstias não previstas davam conta especialmente da violência daquele povo: aí vinham os mortos de facadas, de cotiladas e de tiros. Esta categoria tem também as melhores surpresas: os mortos de repente, e os mortos de coice de besta.

Pelo menos é o que contabilizou, com escrupuloso cuidado, o governador Luiz da Motta Fêo.

Como já dizia Laura,

2007-12-26T16:14:00.001-03:00

Fui ali ser feliz. Volto no ano que vem.

João Pessoa entre Narciso e Dorian Gray (o tal texto do concurso...)

2007-12-20T00:09:00.000-03:00

João Pessoa anda embriagada de sua formosura. Qual um Narciso seduzido por si próprio, e irremediavelmente preso à sua imagem refletida, a cidade se agarra às palavras que pintam sua beleza – mas esquece a beleza real por trás das palavras. E com isso corre o risco de, assim como Narciso, morrer afogada em sua própria imagem.

Gabamo-nos da cidade antiga sobre o rio; da orla aberta ao sol; da tanta sombra das árvores; da facilidade de ir e vir; de poder parar nos sinais de trânsito com os vidros abertos... Mas gabamo-nos de que, mesmo?

Meu olhar estrangeiro tem visto engarrafamentos e assaltos cada vez mais constantes; tem visto casas coloniais e modernistas virem ao chão, mortas de abandono e ganância. Minha pele tem sido ferida pela aridez dos bairros novos e pela desertificação das ruas centrais (eu não preciso de palmeiras estéreis espremidas em canteiros de avenidas; preciso é de gameleiras, em praças). Minha insônia piora com o verde virando cinza, nos vales do Jaguaribe e do Timbó, pouco a pouco cobertos de cimento, plástico e incúria. Minhas pernas não podem mais com as distâncias de uma mancha urbana que se espraia por rodovias bastante próprias a motores e rodas, mas não a pés.

Não, não é acaso, ou moda, que tantas pessoas abram mão dos espaços em que cresceram e viveram, e os troquem por esses simulacros deprimentes de cidade que são os shoppings e condomínios fechados – é a cidade que tem ficado dura.

O tempo está passando e corroendo a face da João Pessoa real. Porém, como se ela fora um Dorian Gray às avessas, sua imagem permanece sedutora nos discursos do senso comum, da imprensa, dos corretores imobiliários e dos agentes de turismo. Afinal, como vendê-la senão enquanto última capital idílica do Nordeste?

Cumpre escolher vê-la sem máscaras. Cumpre viver o desafio de sair do torpor insípido em que nos metemos, e usar da reflexão crítica aparentemente amarga para provar a fertilidade agridoce da ação. Ou então esperar, e assistir a este Dorian Gray de concreto, cerâmica e asfalto terminar por se transformar num cadáver desfigurado – mas com um retrato eternamente belo.

Caham

2007-12-17T17:42:00.000-03:00

(algo envergonhado, mas feliz)

O sebo cultural fez um concurso livre de textos sobre João Pessoa, sob o título Um sonho de feliz cidade, com a idéia de reunir uma grande quantidade de contribuições em forma de livro. Mandei algo escrito em uma noite, contendo questionamentos que vinham me acompanhando já havia alguns meses, e que se tinham tornado mais fortes por causa de todo o oba-oba em torno do aniversário de cidade. Basicamente, me incomodava com o delírio auto-celebratório dos pessoenses e sua simultânea cegueira diante dos problemas reais da cidade.

Fiquei feliz quando soube que meu trabalho tinha sido selecionado pra compor o livro. Mas fiquei ainda mais feliz quando soube que tinha tirado em segundo lugar entre os concorrentes, com direito a um pequeno prêmio em dinheiro (que vai fazer meu Natal muito mais gordo) e ainda um belo crédito em livros lá do sebo.

Ê.

Agora é pôr no jornal, no vitruvius, nos muros, pra ver se as pessoas acordam. E ainda não vou postá-lo por aqui, pra criar uma certa expectativa. Há.

Mais um ciclo se completando, completando, completando...

2007-12-14T18:46:00.000-03:00

Os ipês da Lagoa estão secando de novo, mas já não me põem mais medo; pelo menos, não medo de que morram.

Como descobri no Natal passado, eu sei que eles estão apenas encolhidos, armando o bote para nos surpreender (e isto é inevitável) com sua orgia amarela.

Deus queira que coincida com a estada de Leo por aqui, pra ele conhecer o melhor da cidade.

Em uma tarde depois de uma manhã de sol

2007-12-10T14:17:00.000-03:00

I.
Quando escrevo, me jogo, porque sei voar.
E se vôo às vezes pesado, com demais voltas, é por inocência que se lava com a recostura da mesma, agora nova, trajetória.

II.
Eu me esborracho.
Porque sou homem, Ícaro, Dédalo, e do descomedimento não se escapa.

Como se faz uma tese

2007-12-08T01:15:00.000-03:00

1. Desfie todos os seus pensamentos, fichamentos e documentos em pequenas tiras.

2. Disponha os pedacinhos de idéias em post-its de diversas cores e tamanhos.

3. Reorganize tudo de forma que pareça fazer sentido, na parede do seu quarto.

4. Trace linhas no grande painel formado, dividindo o mosaico em capítulos.

Meu dia de K.

2007-11-29T17:59:00.000-03:00

Faz tempo que eu li o livro. Me lembro muito mais do clima do que de qualquer coisa. Mas meu relato é o seguinte:

"Terça-feira eu tinha uma hora marcada no Ministério das Relações Exteriores. Estava tudo certo. O Bibliotecário já lera, antecipadamente, o meu Requerimento, e disse que não haveria problemas em consultar o Mapa e reproduzi-lo. Chegando na Recepção, o Guarda levou minha mochila, a Atendente anotou o que estava escrito em minha identidade, ligou para a Mapoteca e disse:

-- O senhor está sendo aguardado.

A Mensageira me acompanhou até a Mapoteca. Passei por corredores claros e escuros, abertos e fechados, esquerda, direita, até chegar num todo forrado de madeira nas paredes, com um teto pintado de branco. Uma porta se abriu e um homem me estendeu a mão:

-- Olá, senhor Juliano. Eu sou o Bibliotecário. O Mapa está esperando pelo senhor, sobre a mesa.
E efetivamente lá estava o Mapa. Mas quando eu falei em reproduzi-lo, ele me surpreendeu dizendo que teria de consultar a Conselheira:

-- Me acompanhe, por favor.

Levei um susto -- eu achava que o Bibliotecário era o responsável. Mais corredores de madeira, mais uma porta, e eis a Conselheira, uma velhota branca e amassada, sobre uma grande mesa da mesma madeira escura das paredes, sobre um estrado. Ela parecia muito importante.

-- Olá, senhor Juliano. Eu sou a Conselheira. Não permitimos reproduções do acervo.

Tentei argumentar que já havia sido combinado.

-- Não adianta. Deixe-me ler o Requerimento... Universidade Federal da Bahia. Bem. Autorizarei que você veja o Mapa. Localizá-lo-emos.

Nem pensei em explicar que ele já estava sobre a mesa, à minha espera. Na verdade, não pude falar nada, porque a Conselheira desandou num discurso sobre a importância do Ministério das Relações Exteriores, dos problemas que eles tinham com as consultas dos desocupados. Por fim, disse que minha única alternativa seria a Superiora. Quando soube que havia uma Superiora, provavelmente mais branca e murcha, numa mesa ainda mais alta, que me olharia com ainda maior desprezo, eu quis desistir, mas consegui apenas permanecer calado.

-- E a Superiora não está de bom humor hoje.

Encolhi.

Fui encaminhado de volta à Mapoteca: eu não veria a Superiora, que seria consultada apenas pela Conselheira. Fiquei lá, na penumbra, prostrado diante do Mapa, que guardava em si a Verdade Suprema da Paraíba do século XVIII. Tentava controlar a respiração apressada. Me imaginava fustigado pelo dedo em riste de uma Superiora invisível. Olhava pra baixo. Tudo perdido.

O Bibliotecário abriu a janela. Entrou uma réstia de luz. Ele disse:

-- Você teve sorte. A Superiora permitiu. Mas apenas uma imagem."

Nada de novo sobre o brutalismo paulista

2007-11-26T17:26:00.000-03:00

Esclarecedor isso de ir de São Paulo pro Rio assim, em um pulo.
E engraçado que não sei se sou eu que estou vendo as cidades através dos clichês que delas se esperam, ou se realmente estou de olhos abertos.

Pra mim fica evidente como aquilo que se convencionou chamar de brutalismo paulista realmente é a melhor tradução em espaço daquela cidade. É uma arquitetura sóbria, exata, elegante, expressiva, verdadeira arte. Aquilo lá toca. Mas toca pelo terrível, pela escala, pelo peso. É só daí que pode vir o prazer estético de uma parede que arranha, que se afirma como artificial (que deixa impressa em si a marca da forma e da mão que a fez, reafirmando seu estado de objeto feito, artificial), contra a natureza.

Aquilo tudo lá pode fazer uma cidade funcional. Pode fazer pessoas felizes, acostumadas com as mil possibilidades da cidade em que vivem. Mas não é uma arquitetura que afaga, sossega, ou te faz sorrir. Ela te esbofeteia.

Um post ton-sur-ton

2007-11-25T10:41:00.000-03:00

A estação Júlio Prestes, em sua nova vida, é bastante dourada.

Tem os dourados falsos, mesmo quando verdadeiros, das jóias e cabelos das madames de várias procedências.

E tem o dourado muito mais verdadeiro, mesmo falso, das luzes, das madeiras, e da Música.

Um chão de estrelas

2007-11-24T11:06:00.000-03:00

Um planetário de palavras