Esse Recôncavo...

Por-do-sol no rio Paraguaçu

Foto do ano passado, só pra não ficar sem postar nada

Notas sobre nós (nenhuma surpresa pra quem disse que eu ia escrever sobre isso)

Que fique claro: Nó, Colker, Paulo Pontes, 28 de março, 21h.

Um nó, um monte de nós, e variações sobre eles: se fazendo, desfazendo, refazendo: nó de estar junto, nó de estar preso.

Nunca antes nessa companhia aqueles movimentos de quadril que só o grupo Corpo; nem o povo bronco da platéia reclamando de monotonia; nem esse lirismo, nem esse apego ao chão; nem minha entrega sem preconceito.

Mil cordas pendem do céu: mil possibilidades de nós, que se fazem cá embaixo nas pessoas do palco, sem (finalmente!) precisar de escaladas ou acrobacias.

Uma caixa transparente, onde tudo é dentro-fora, encontro, desencontro: a mulher, sozinha, presa, e a música cantando o amor que não vai haver. A caixa roda sobre si mesma, presa a seus próprios ciclos, fadada a não sair do lugar: realmente, o amor não vai haver.

(imagem: estudo para Mandrágora, 2)

Um espírito qual um lago profundo, é isso.

A pedra cai, rompe a linha tesa da superfície, e trai barulho, espuma e ondas, nessa ordem, que logo desaparecem, nessa ordem.

Continua afundando e afundando no cada vez mais escuro e silencioso até que nada mais haja para ver ou ouvir.

Chega ao fundo, se choca contra o macio lodoso da sedimentação desde sempre: perturba o que há de mais recôndito no lago: desperta o monstro horrendo. Mas isso só tanto tanto tempo depois do barulho, espuma e ondas.

(imagem: estudo para Mandrágora, 1)

Duas rainhas

Dois filmes, duas rainhas. Ambas vistas de muito perto, como mulheres perplexas e meio divorciadas de seu povo. Como investigar o que se passa na cabeça dessas jovens senhoras? Se aqui estou escrevendo, é justamente para tentar organizar em minha cabeça tantas impressões. O que funciona, o que não funciona, em cada um? Por que eu gostei mais de Elizabeth, embora, à medida que os dias passam, comece a reconhecer o valor de Maria Antonieta?

Para a rainha jovem, anos e décadas, às vezes comprimidos em uma única cena. Para a rainha velha, quase tudo se passa em uma semana dissecada à exaustão. Para a rainha jovem, um grande cuidado visual que resulta em cores e texturas que deviam ser proibidas pra menores. Para a rainha velha, um grande cuidado visual que quer parecer asséptico e documental. Para a rainha jovem, a diretora não dá falas que lhe permitam dizer o que sente; fica tudo por conta de sua expressividade enquanto atriz. Para a rainha velha, o diretor dá diálogo sobre diálogo, verbalizando quase todas as nuances desse sentimento que vai mudando ao longo dos dias.

Talvez tenha sido muito arriscado deixar toda a psicologia da rainha à mercê do rosto de Kirsten Dunst. Em muitos momentos, não consegui captar os sentimentos em seu rosto. Sobrei, sobrei, e sobrei. Ou seja, pode ser que a culpa seja minha, mas a grande empatia só surgiu naqueles momentos em que ficava muito claro que ela era "criança como você", apenas mais um barco à deriva nessa vida. Já com Helen Mirren, ninguém sobra. Independente das qualidades dela como atriz, lá está o texto texto texto deixando tudo bem explicadinho.

Conclusões? Nenhuma. Ainda. Cadê Cris? Mas só pra registrar: juntando todas as cenas dos dois filmes, nada consegue ser tão significativo (pessoalmente falando) do que Maria Antonieta bêbada, no meio dos amigos, indo ver o sol nascer nos jardins do palácio. Este momento, tão repetido ao longo dos séculos por tantos jovens, já deve ter se incorporado ao DNA humano, e foi filmado com uma beleza indescritível: as vozes, a luz que vai surgindo, a alegria construída e frágil... foi possível sentir até o frescor da relva úmida.

Björk e Pluto na avenida Cabo Branco

Mar

Excuse me

Asfalto

But I just have to explode

Aceleração pra deixar o Borborema passar

Explode this body off me

Acelerador apertado até o fundo

OOoooh OOoooh OOoooh

Faixas sem pedestres

ll be brand new

Táxi, ultrapassagem

brand new tomorrow

Vento Vento Vento

A little bit tired but brand new

Sol Sol Sol

OOoooh OOoooh OOoooh

Casas Casas Casas

Whoooaaaahh Whoooaaaahh Whoooaaaahh

A falésia chegando
Whoaaaahh Whoooaaaahh Whoooaaaahh

O contorno de volta chegando
Whoooaaaahh Whoooaaaahh Whoooaaaahh

O carro fazendo a curva, a música acabando, e a o grande suspiro depois da gozada

A terra. O homem. A luta.

Como minha turma só se formou em 2006, ainda posso concorrer num concurso de trabalhos finais de graduação agora em 2007. Então tive que resumir toooooda a pesquisa que todo mundo tanto conhece em 4 pranchinhas...

Ficou bonitinho, na medida do possível, da minha pressa, e da dificuldade de síntese.

Eu me devendo esse post desde o Carnaval

Ele dialoga com a campanha da Ra-Re, postada por Gustavo...

Old Green Eyes

Meu coração parece que perde um pedaço, mas não

Me leve a sério

Passou este verão

Outros passarão

Eu passo

Não se atire do terraço, não arranque minha cabeça

Da sua cortiça

Não beba muita cachaça, não se esqueça depressa de mim, sim?

Pense que eu cheguei de leve

Machuquei você de leve

E me retirei com pés de lã

Meu coração parece que perde um pedaço, mas não

Me leve a sério

Passou este verão

Outros passarão

Eu passo

Não, eu não vou para o show.

Mas já fico feliz só com o dvd e suas canções e não-canções.

...

Acabou o amor. Abriu as janelas e as portas, trocou os lençóis, lavou o chão, comprou flores e incenso, mas continuava a senti-lo por perto. O amor não estava nestes objetos.

Guardou cartas e presentes, passou a freqüentar outros lugares, inventou novos amigos, mas seu cheiro continuava lá – o amor não estava nos hábitos. Como último recurso, abriu mão do que pensava serem todos os vestígios: jogou fora as roupas (velhas e novas), raspou os cabelos (por entre cujos fios aquela mão passara), tocou fogo na casa (com as cartas e presentes dentro), mas tampouco estava o amor em signos.

Depois (impossível dizer quanto tempo isso significa), morando numa esquina de um país onde era estrangeiro, o fedor do seu próprio mijo não mascarava o cheiro antigo que o perseguia. Consciente do que fazia, arrancou a própria pele para livrar-se do passado. E, apesar de os passantes chamarem-no louco!, prosseguiu o desfazer-se: em seguida à pele, deitou fora carnes, fáscias, músculos, veias, artérias, vasos linfáticos, nervos, tendões, ligamentos e um caco de vidro que lhe ficara no meio disto tudo desde um acidente de infância.

Finalmente despido por completo, sorria: só então sentia a presença doída se esvaindo. Estava sim, agora, livre. E não mais importava se era à custa de deixar de ser a si mesmo enquanto ser vivo.

Habemus tesem

Primeiro, um kkkkkkkk pelo latim fajuto (Mila e Cris, por favor levantem o braço)

Então: eu tenho uma dissertação!

Na verdade, não é bem uma dissertação, é só um esqueleto de capítulos, questões e hipóteses pra cada um deles. Mas é um esqueleto bem confiável.

=]

Cachoeira, séculos XIX e XXI

Difícil escolher, mas brincando de refazer o álbum do Orkut encontrei a foto mais bonita que eu já tirei na vida.

Arial keeps ruling.

Um post urgente e, assim, mais verdadeiro que quase todos os outros

Tinha que ter algum motivo muito especial pra eu estar em casa no domingo à noite vendo TV: encontrar Marina Silva falando e encher os olhos de lágrimas. Não, não vou ficar aqui com minhas baboseiras de pessoas com histórias edificantes, até porque quem me conhece sabe que essas me fazem chorar mesmo.

Dessa vez foi por Marina hoje, falando hoje, sobre um assunto de hoje.

Vem o repórter idiota, querendo parecer muito esperto, jogando pra platéia e dizendo que é cilada dos países desenvolvidos, que já derrubaram suas florestas, virem dizer a nós, subdesenvolvidos, pra não cometermos o mesmo pecado, derrubando nossas florestas pra plantar comida.

Então vem ela, com calma e com certeza, e responde que não. Que nós efetivamente não podemos cometer este pecado. Ela se nega a fazer o joguinho do repórter, que tanto podia ser da esquerda caolha como da direita perversa, e diz com todas as letras que plantar nenhuma comida justificaria derrubar a floresta. Fala ao mesmo tempo como um geógrafo, um monge e uma mulher apaixonada. Conta do valor que se destrói em troca de uns poucos anos de plantação e logo então solo estéril. Quando ela termina, silêncio. Não há possibilidade de contestação que não pareça ao mesmo tempo burra e vil. Fico só eu, urrando na sala, e pedindo por uma candidatura, a síndica que seja, pra poder votar nela. Na verdade, pedindo ao menos uma chance de dizer que a amo.

Rain drops keep falling on my head

Sábado à noite com chuva pode ser legal. Mesmo indo pro lugar mais improvavelmente agradável pra se ir com chuva: a praça Antenor Navarro. É só ir cantando a plenos pulmões, no caminho, com Thiago e Bia, as melhores músicas de Zezé di Camargo.

Sábado à noite com chuva pode mesmo ser emocionante: é só chegar lá e ver a cena mais linda do mês: umas cem pessoas sambando, lavadas, levadas, pela chuva, em plena comunhão com ela.

Sábado à noite com chuva pode encharcar a gente por dentro e gelar até os ossos.