Mercado de Peixe

1. Pargo.

2. Feminino.

3. Masculino.

4. Filhote.

5. Urubus: "Nós que aqui estamos, por vós esperamos"

Amazônia – e Polônia, Alemanha, Grécia

Uma grande jornada é feita de muitas, pequenas e sucessivas partidas e chegadas. No penúltimo dia, enfrento uma hora de ônibus Belém adentro, ou Belém afora, cada vez mais longe do centro, vendo os mais que brasileiros condomínios fechados ao lado das mais que brasileiras favelas. A idéia é buscar uma Amazônia mais profunda e menos plastificada.

A primeira chegada do dia é no cais de Icoaraci – um subúrbio desenvolvido, algo como uma Mangabeira tomada pelo technobrega e cheia de artesãos de uma cerâmica marajoara fora de tempo e de lugar. Lá, pego o meu pó-pó-pó – barco com motor de popa meio precário, mas com capacidade pra umas 50 pessoas sentadas na sombra – para Cotijuba, ilha onde não há automóveis, e onde supostamente encontrarei o que procuro.

Embarcado, descubro que não trouxe bateria para a máquina fotográfica. Estóico, pondero que a ausência de imagens tornará a experiência ainda mais única (vide post benjaminiano anterior). Livres agora da terra firme com seus turistas, meus olhos continuam a buscar, algo ansiosos, essa Amazônia pura, que é facilmente corporificada numa moça bonita, de feições indígenas. Só então percebo o quanto tantos brancos pretos mulatos caboclos vinham me furando a vista (em tempos de Bauman: exemplo perfeito do sujo, entendido como o fora de lugar, e oposto à pureza).

Mas então – amém! – lembro também de Nunca aos domingos, e de seu literato em busca de uma Grécia impoluta e idílica, cuja corporificação feminina afinal se desfaz, sonho que era. E assim se desfaz a minha Iracema, com sua sandália Melissa.

Desisto da busca; entendo que, se tirar todas as camadas deste repolho, terminarei sem nada nas mãos – o que logo seria confirmado na tal ilha.

Mais verticais

1. Convento do Carmo.

2. Rua do Ver-o-Peso.

3. Paris n'América.

4. Impressão: sol levante.

5. Uma outra tarde no mesmo rio Guamá.

Epifania do voltar à casa

Venho vindo a João Pessoa, passando pela CIMPOR, vendo a basílica ao longe. Chego justo a tempo de ver o sol cair atrás de nosso pequeno e pouco Sanhauá, e é inevitável lembrar do Amazonas, e então pensar em Fernando Pessoa, no Tejo e no rio da aldeia dele.

Nisto, os tempos todos se comprimem: diante de mim, cristalina, a Filipéia-Frederica estendida ao longo da colina, e a matriz-catedral engastada em sua cabeceira; ao meu lado, baços de teimosia e eito, os índios da aldeia de Piragibe e os escravos do engenho da Graça.

Pronto, agora que venham todos os post atrasados de Belém, que são muitos.

Diagonais

1. Cipó.

2. Mais Teatro da Paz.

3. Palacete Bolonha e Leandro.

(pronto, acabou de virar um flog)

Verticais

1. Tarde de meio-sol no rio Guamá
2. Teatro da Paz

3. Idem

(Isto está virando um flog)

Horizontais

Algumas das melhores fotos, até o momento. Sem Photoshop, porque no computador do hotel não tem.

1. Igreja do Carmo.

2. Escultura por trás da Casa das Onze Janelas.

3. Trompe l'oeil à amazônica: o sobrado da foto é só uma pintura sobre uma parede...

4. Peixes secando no cais do Ver-o-peso

Cedendo às exoticidades

Café da manhã, suco de Muruci. Jurema (não, ela não é índia, é baiana), minha colega de quarto, diz "esse suco tem gosto de queijo", e reclama com o garçom, ao que ele responde: "É, né?, gosto de queijo parmesão". E segue, sem nenhuma vergonha de nos ter servido suco de queijo.

Sobremesa do almoço, sorvetes de uxi e bacuri. Orgasmáticos. Se eu não me lembrar desta terra por causa do domingo na Praça da República, vai ser por causa da Sorveteria Cairu.

Tarde, passeio no mercado, com direito às folclóricas vendedoras de poções mágicas. Tem perfume pra tudo nesse mundo, mas o assunto mesmo é sexo. Perfume da Bota, "pra passar na perseguida", Perfume do Boto "pro senhor passar aqui no pescoço, e aqui na piroca", a assim sucessivamente. Aguardem presentes irônicos. Mas eu fico me perguntando até que ponto alguém daqui acredita nisso mesmo, ou se é só esperteza pra turistas loucos por coisas exóticas.

Manhã da sonhada urbanidade

Acabei com minha melancolia besta de ontem à noite: "o que eu vim fazer aqui?" Agora eu sei que vim descobrir as manhãs de domingo na Praça da República.

A prefeitura plantou uma feirinha de artesanato por lá, e um palco, com banda, tocando BOM JAZZ, ao vivo, e não Calipso, viu, Gustavo? Resultado: a praça lotada de gentes, mormente famílias de "classe C" com crianças, mas também jovens alternas bebendo cerveja e senhoras respeitáveis fazendo compras, todos com territorialidades bem pouco marcadas.

O que significa eu lá, deitado no gramado, em plena Amazônia (e portanto mais Brasil impossível), mas tendo direito a uma urbanidade de que só me lembro em meus já longínquos (e poucos) dias de Europa, mais especificamente, Pisa. Tirando fotos das crianças, 'meio de contrabando', e lendo Tchekhov – porque eu sou fino.

Primeiras impressões do Pará

A selva impressiona, lá do avião, com tanta água e tanta árvore.
Estou bem no centrão, que é mal cuidado, sujo, e cheio de arquiteturas interessantes – algo bem próximo de Recife e Salvador.
Obviamente, há as ilhas de ar condicionado e predinhos restaurados para os ricos e turistas. Bem em frente ao meu hotel, por exemplo, está a “Estação das docas” – uma mistura de Puerto Madero com Paço Alfândega – e logo adiante a “feliz Lusitânia” o núcleo inicial da cidade, todo pintadinho, museificado e embalado pra presente.
A vida cultural é que é foda. Não encontrei nada interessante acontecendo.
Pelo menos durmo cedo e amanhã saio em novas incursões – dessa vez com fotos!

Concerto para teclado e esquadro, em qualquer tom maior

*Digitando, muito bêbado, no aeroporto, os escritos de horas antes, no ônibus.

I. Presto agitato
Já que eu não posso bater o recorde do Louvre, bati então o recorde da Epitácio Pessoa. 8h47min: eu descendo as escadas do meu prédio; 8h51min: eu subindo a rampa do Bangüê.

II. Largo
Um noturno de Kaplan. Como se eu fosse um um personagem de 2046, com uma solidão continental, em meio a um Oriente ainda mais incompreensível, pois ocidentalizado.

III. Scherzo
Olhos verdes, olhos negros, olhos verdes, olhos negros, olhos verdes, olhos negros brincando uns com os outros.

IV. Allegretto
O dia amanhecendo, os pardais cantando, a certeza de que nada acabou. Do mesmo jeito que um concerto nunca acaba em Alegretto.

Adeus, mundo cruel!

Aí está a porra do cronograma, da porra da dissertação, pregado na porra da porta da porra do escritório, destruindo toda a porra da minha vida, até a porra de 28 de fevereiro de 2008 (espero pelo menos que a porra do Carnaval seja em março!).

Não vai dar tempo pra nada disso que está programado, cada corzinha dessas grita "eu sou uma mentira". Meu voto de domesticidade acaba de virar atestado de óbito, pra ver se cumpro isso, e mesmo assim vai ser impossível.

Como dizia Chico, sempre Chico:

Nunca mais romance/ nunca mais cinema/ nunca mais drink no dancing/ nunca mais cheese/ nunca uma espelunca/ Uma rosa, nunca/ Nunca mais feliz.

Mas, como dizia um publicitário qualquer:

Está na hora de você rever seus conceitos.

(outra epifania)

Porque de TFG já bastou um só em minha vida. Desta vez ainda dá pra ser bem diferente. Azar do projeto; graças a Deus, as vilas de índios já morrerem, não precisam de mim como seu único salvador. É, azar do projeto.

Acossado

Meu mais novo sonho dirigindo desastradamente caminhões. Desse vez ele era vermelho.

Eu, numa rodovia toda altos-e-baixos, dirigindo o tal caminhão. Só que – essas coisas doidas de sonho – era como se eu estivesse cá, num carro em movimento, dirigindo um caminhão que ia na minha frente.

Aí, quando a gente começa a descer uma ladeira, o caminhão que EU estou dirigindo começa a se afastar de mim. Termina a descida, começa uma subida, ele mais longe, cada vez mais longe, e some atrás do topo do morro enquanto eu ainda vou subindo.

Penso, aperreadíssimo, "Meu Deus, como é que eu vou dirigir esse caminhão sem ver pra onde ele está indo?" e sigo mexendo a direção mais ou menos aleatoriamente. Quando finalmente chego no alto do morro, descubro que eu tinha virado o caminhão pra direita, pra dentro de um vale, e que ele está indo candidamente para o rio. Ótimo.

O melhor não é nada: quando o caminhão se afoga, vai encolhendo, encolhendo, e vira um bicho gordo, meio cachorro, meio peixe-boi, que vem nadando até mim (que estou agachado na beira d'água) e lambe minhas mãos.

Vladimir Carvalho & eu

Cineport, Cineport, substituto do Fenart como espaço-tempo de encontro de pessoas coloridas. Começou sábado, homenageando Vladimir Carvalho, documentarista paraibano radicado em Brasília (e por aqui paramos com informações burocráticas).

Todo o meu caso é que eu precisava ver o filme desse cara – sobre José Lins, o flamenguista fanático da imagem aí em cima – por causa dos meus engenhos e tal. E precisava conversar com ele, pra pedir uma foto que eu achava que ele tinha – também por causa dos meus engenhos e tal.

Então respiro fundo, peço licença, explico meu problema... E o homem se põe a conversar! Pergunta meu nome, me leva pra cá e pra lá, me dá o telefone da casa dele, um doce... Agora, como eu sou um desastre completo, é claro que eu tinha que ter feito uma merda. E grande. A foto não era dele, mas do irmão, Walter Carvalho – e eu com cara de pateta.

Whatever. Ele continuou tão doce quanto antes, o filme foi ótimo, e o Cineport segue como se nada tivesse acontecido.

Ah! Levem lancheira – os esquemas de alimentação são, cada um à sua maneira, inviáveis.

Nota mental:

Construir e construir, construir mais com essa força doida da cabeça (razão e emoção)

Nunca negar que sou também intestinos, e então correr até o mar – força muito maior a-construta – e nele me perder.

(Não era esse o mar que eu queria. Era o de Glauber, em Deus e o Diabo)

As melancolias que saiam do meio, mas esse post furou a fila

De repente, dirigindo, uma epifania.
De repente, entendi:

'O mundo é um moinho/ vai triturar teus sonhos tão mesquinhos'

ou seja:

'nada é de natureza assim tão casta / que não macule ou perca sua essência / ao contato furioso da existência'

Pronto. Vamos cuidar das coisas boas, ok? Um pouco de cautela, por favor.

P.s. 24h depois:

E é incrível como os dois poetas se valem da mesma antítese: mundo/sonhos .... existência/essência

Pra mim é esse o sentido do trágico. A existência está aí triturando a essência. Não é culpa de ninguém, simplesmente acontece, acontece, como o moinho roda, roda, sem que ninguém o mova,

Vem uma melancolia correndo atrasada pra se juntar às outras

Hoje encontrei meu primeiro fio de cabelo branco.

Talvez ser deixado pela juventude seja igual a ser deixado pelas pessoas: demora a doer e o faz das formas mais oblíquas, mas vem: de repente a gente se pega chorando no sinal.

O caso é que ainda estou esperando a rebordosa.

Eu dialogando, de novo, com Björk

I'm back at my cliff still throwing things off
Like car parts, bottles and cuttlery or whatever I find lying around
I listen to the sounds they make on their way down
(silêncio total)

I follow with my eyes till they crash
I imagine what my body would sound like slamming against those rocks
And when it lands, will my eyes be closed or open?
(o cair é eterno, não há chão)

Três melancolias cirandam devagar

I.
O cheiro é de fim de festa

e as tantas pontes enfeitadas, quando desnudas

– e as luzes se apagam, ou se acendem –

são labirintos.

II.
Eu, e minhas sombras por companhia,

saímos para um café,

que derramou-se em meu jantar,

que ficou imprestável.

III.
Cercado de água pelo lado de dentro,

atiro o lenço que resta (bordado).

Se alguém o toma, e vem, ou ninguém,

já não respondo.

Ayudame, Dr. Freud!

Esta noite passada sonhei um sonho comprido e cheio de pedaços como todo sonho costuma ser.

Em uma parte dele eu tinha de comprar um presente de amigo secreto pra uma festa de amigo secreto que já estava rolando naquele momento. Mas antes eu tinha que deixar no hospital uma mulher grávida parindo, mas antes eu tinha que conseguir dirigir um caminhão branco, mas antes eu tinha que vestir uma camisa, mas antes eu tinha que pedir alguma camisa emprestada porque não estava em casa.

Afora os meus altos e antigos traumas de mulher parindo, acordei foi pensando mesmo no caminhão branco imeeeeenso que eu dirigia. Era engraçado, porque eu passava as marchas, conseguia fazer com que ele fosse pra onde eu queria, mas tudo devagar demais, muito mais devagar do que uma mulher parindo pode esperar.

Acordei pensando no meu trabalho imeeeenso pra fazer, e a tela do computador em branco, e ele andando e ficando bom, mas muito mais devagar do que meu deadline pra sexta-feira pode permitir. Aí, quando falei com Thiago no telefone pra desejar parabéns (Feliz Aniversário, amiguinho!) fui contando o sonho a ele e me tocando de que o caminhão era uma bela e eloqüente imagem pra danada da minha dissertação.

Minha atitude lógica do dia, claro, foi pegar meu foguetinho pra Plutão e lá tomar um five o'clock tea de frutas vermelhas, com Kyldare, vendo o dia acabar. Porque sentar em frente ao computador e produzir seria muito medíocre.

A foto é de uma outra xícara, em outro tempo, numa parte de Plutão chamada Poço das Pedras.